В моём городе падает снег,
и мне хочется выключить свет.
Мои окна смотрят на запад:
я понял это,
наблюдая вчера за тем,
как сгорало солнце.
В мои окна мне не увидеть рассвета.
На проклятом радио крутят весёлые песни,
но даже если
они о тоске,
на них можно сделать деньги.
Мне точно известно,
чего я не должен делать
в этом мирке,
но от этого жизнь ещё пресней.
И это здесь называют весной.
Я думал, здесь моё место.
Кажется,
было время, когда я был вправе гордиться собой.
Но теперь мне всё чаще становится страшно.
И страшнее всего — когда
Я смотрю в эту чёрную чёртову даль,
понимая,
что надежды нет
разглядеть
дом, в котором до боли знакомая мне
рука сейчас выключит свет.
В её городе падает снег.
За окном идёт снег.
к оглавлению раздела