мы иногда ещё собираемся вечно жить.
В семнадцать зим
мы иногда ещё точно знаем, чего хотим.
И ещё так мало проблем,
которые не решить,
но уже так много надежд,
превратившихся в пыль.
Мне в семнадцать осень,
наверно, подарит дождь.
Это будут те слёзы, которых мне
не положено лить.
Жаль, мне не у кого спросить:
"Ты ко мне придёшь?" —
но, возможно, есть кого ждать.
И есть зачем жить.
к оглавлению раздела