не спешит нам подбросить хоть капельку зелени,
и понять не могу я, какого же лешего
ждал прихода её я с таким нетерпением.
Холода под конец разгулялись и пьянствуют
в блеске мокрых дорог, их блевотой загаженных.
Но в окне приговором безмолвствует градусник,
предвещающий гибель спокойствию каждого,
предвещающий строки наивно-ненужные —
результаты обманчивых трёх добродетелей.
Безрассудно играя покорными душами,
невзначай разбивают они, словно дети, их.
И опять начинают грозить сумасшествием
мои чувства, вдруг вспыхнув так непреднамеренно.
Отвечаю весне унизительным жестом я:
не люблю нехорошего этого времени.
к оглавлению раздела