не нарядной, не яркой, как первое мая.
Здесь скамеечка есть возле ивы, в тени,
что никто не займёт и никто не сломает.
Здесь фонтан, чтоб монетки бросать, уходя,
здесь на клумбе не встретишь бутылку пустую.
Друг за другом прохожие здесь не следят,
и ничьи имена не помянут здесь всуе.
Нет колёс и похабно мигающих фар,
нет накрашенных вывесок, глупой рекламы,
и шеренгой столбов не стеснён тротуар,
и деревья не стянуты здесь проводами.
Старый дворник с утра улыбнется в усы,
поливая из шланга седую брусчатку,
а под вечер из окон течёт Дебюсси,
невзначай разбивая на душах печати.
Я гуляю один и схожу здесь с ума
возле плачущей ивы с пустою скамейкой.
А уйду — и начнётся вокруг кутерьма,
и прижмут меня к стенке авто на проспекте…
Может быть, я вернусь сюда — с картой в руках,
хладнокровно маршрут проведя под линейку.
Но сейчас я себя потерял в тупиках,
да и ты не присядешь ко мне на скамейку.
к оглавлению раздела