мир мой мал и не может вместить даже капли вас.
Я бездарный писака, укравший чужой размер,
я строчу миллиарды затасканных, пошлых фраз.
А потом выхожу и, вперяя свой взгляд в паркет,
с недоделанной страстью читаю свой главный хит.
Ну подумайте сами, какой из меня поэт?
Даже если я всё же умею писать стихи —
что с того? Пусть глагол мой и правда кого-то жжёт,
и какие-то девочки скажут "у вас есть дар",
пусть мой бред издадут ограниченным тиражом —
но мне некому впарить и авторский экземпляр.
А когда я спущусь, содрогаясь как холодец,
чтоб упасть на пластмассовый стул и зарыться в зал,
то никто не шепнёт мне на ухо "ты молодец",
и никто не застынет ни в ступоре, ни в слезах.
Мне не будут писать, как не пишут уже сейчас,
мне не будут кричать, что я сволочь и декадент,
Если я вдруг нажрусь — похмелиться никто не даст,
если сдохну — то вспомнят как минимум через день.
Но сегодня я всё же в ударе каких-то чувств,
даже если никто не оценит и не поймёт —
погодите, постойте, послушайте! Хоть чуть-чуть!
Я попробую, я постараюсь. На все пятьсот.
к оглавлению раздела