но ничего на свете лучше нету.
Карету мне! Коня! Билет в плацкарте!
(желательно, не возле туалета).
Ж/д вокзал. Сто первою маршруткой
лечу в пыли, продувшийся повеса.
На тормозах не замер ни на сутки
горящий дротик Южного Экспресса...
И вот, на верхней полке замурован,
я выключаюсь, не стянув ботинок.
Надолго ль? На недельку, до второго.
Потом — назад, в родимую рутину,
в петлю, что спеленает анакондой,
своим хвостом закусывая тупо.
Но нынче — прочь из затхлого Макондо!
В двухсотвагонном поезде — не трупы.
Так в чем же смысл? В возможности сорваться
и в пресловутой рокерской свободе?
Вы гений, Холмс! — Элементарно, Ватсон.
На том стою. Иначе — не выходит.
к оглавлению раздела