Неумолчно плещется прибой.
Нынче лето с осенью на равных
кроют полдень краской голубой.
Замер мир, уставший бедокурить.
И душе позволено застыть
одиноким оком гордой бури
в окантовке скорбной суеты.
Но шагну — и вдруг нога сорвётся.
Упаду в снопы солёных брызг,
словно вглубь студёного колодца,
и дохнёт морозом кроткий бриз.
В горле — ком минорного аккорда,
горький, как остывший черный чай.
Полчаса назад я верил твёрдо,
что сумел сказать тебе "прощай".
Не искал я встреч в проливах улиц,
меж водоворотами машин.
Неужели всё же ты вернулась?
Если так — хоть слово напиши.
Я, конечно, знал, что не забуду.
Что ж теперь, смеяться и плясать?
Как-никак, ведь сам просил о чуде!
Иногда бывают чудеса...
Да, мой пульс стучит не в меру часто,
и привычно натянулся нерв —
только больше нет ни слёз, ни счастья.
Просто рад, что помнишь обо мне.
к оглавлению раздела