злость уснула в глуби берлог.
Отругайте меня за избитый образ,
выпадающий где-то слог.
Ведь зазнаюсь — заведомо стану гадом:
неизбежный, увы, прогресс.
Ну какой же я, с третьим моим разрядом,
кандидат в мастера словес?
Повторяюсь, иначе ведь не умею —
плагиатно дрожит рука.
Я по курсу не стою и двух копеек,
а стихи мои — пятака.
Не хвалите меня. Графоман — не гений.
Самозванец — ни взять, ни дать.
Даже если и некуда откровенней,
получается ерунда.
Прогибаясь под стиль, непривычной силой
наполняю свой слабый дух,
потому как пройти этот путь красиво
мне написано на роду.
Пожелайте, пожалуйста, мне удачи.
Попытаюсь вернуться к той,
без которой совсем ничего не значу,
и стихи мои — словно в стол.
к оглавлению раздела