Мастер-Класс.

Наш мир, погрязший в интернете —
мир скуки и избитых тем.
Сколь безысходна жизнь Поэта
в век интегральных микросхем!
Стихи давно уже не в моде,
теперь при всем честном народе
поэт не сделает фурор.
Все вдохновенье и задор
еще чего-то нынче стоят
лишь разве в случае одном:
когда готов он стать шутом.
И вот подобного героя,
чтоб не был долгим мой рассказ,
я вам представлю сей же час.


Поэт был блоггер и бездельник,
а по профессии — админ,
и иногда сидел без денег,
причем как правило — один.
Поэт был молодым и страстным,
и собеседницам по аське
не раз писал влюбленный стих,
хоть в жизни и не видел их.
Всего лишь взгляд с удачной фотки
и пара остроумных слов —
и он упасть уж был готов
к ногам очередной красотки.
Почти всегда ответ был "нет" —
ну, так на то он и поэт.


Итак, он жил, и жил неплохо —
всегда влюблен и одинок,
всю нерастраченную похоть
сплетал в тугие сети строк.
Но все же дома, на досуге
мечтал он часто о подруге,
с которой смог бы разделить
свой мир и неуютный быт.
Он думал долго и в итоге
решил искать таких подруг
среди соратниц по перу.
Решил — и сделал запись в блоге:
"Полетов слова дерзкий ас
дает бесплатный мастер-класс".


Затея удалась на диво
и принесла свой результат:
средь всех, читавших креативы,
сыскалось четверо ребят,
что не замедлили явиться:
два юноши и две девицы,
и всем — не больше двадцати.
Поэт их пригласил войти.
Сквозь недра коммуналки душной
и пыльный тусклый коридор
гостей он в комнату провёл
и усадил на раскладушку,
уселся сам перед компом
и произнёс: "Ну что ж, начнём".


"И для начала, — беспристрастно
добавил он, — скажу о том,
что не помогут мастер-классы
в овладеванье мастерством.
Оно отнюдь не просто опыт,
что прилежание накопит,
оно на то и мастерство,
что трудно обрести его.
И дело не в искусных формах,
не в силе образов и слов.
Их важность я признать готов,
но в час, когда вульгарность — норма
и отовсюду слышен мат,
слова немногих поразят.


Важнее, — он продолжил с жаром, —
уменье чувства выражать,
сказать по-новому о старом
и не утратить свежий взгляд.
Лишь тот, кто сможет отступиться
от продолжателей традиций,
пополнит общество творцов.
Вот только мир, увы, не нов.
Все эти блоги и соцсети,
словечки модные в стихах,
все это — просто шелуха.
А мы — не более чем дети,
и все миры, что мы творим,
нужны лишь только нам самим".


Поэт умолк, вздохнул негромко
и взгляд направил в полумрак.
тогда одна из той четвёрки
ему в ответ сказала так:
"Вы говорите очень складно,
но почему же так досадно?
У вас есть слава и почет,
вас любит мыслящий народ,
ваш слог расхватан на цитаты.
вы уважаемый поэт!
Так приоткройте же секрет.
ведь были сами вы когда-то
таким же, как один из нас,
но покорился вам Парнас".


Поэт ехидно усмехнулся:
"Секрет? его легко постичь.
Парнас давно лишился вкуса
и променял его на кич.
А мы с любимым словом "дура"
теперь рифмуем не цензуру —
сегодня плох тот балагур,
что не клянет в стихах гламур
и глянец — новые обличья
слепой скучающей толпы,
что лишь в глаза пускают пыль.
Стихия эта нам привычна,
и бойкий на язык пиит
ее в два счета покорит".


"Вот только старину Пегаса, —
Поэт добавил, — как ни жаль,
давно пора пустить на мясо,
а с ним — и прочий арсенал.
Ведь и сейчас, подумать только,
толпа народу без умолку
орет, как прежде, про любовь
и не жалеет пышных слов:
"Томленье сладостной печали,
страстей пылающий накал".
Они и в прошлые века
уж всех порядком задолбали.
Как видно, встретив новый век,
не стал умнее человек".


В ответ раздался робкий голос,
что юноше принадлежал:
"Поэт, ведь сами вы боролись
с насмешкой, хаявшей печаль!
Вы обличали неустанно
всех пошляков и графоманов,
вы заклеймили так остро
шутов, позорящих перо!
И вы прославили в сонетах
любовь, что правит естеством.
Поэт, я сам сейчас влюблен,
и мне понятны чувства эти.
Я не поверю ни на миг,
что вы смогли забыть о них!"


"Все это так, — Поэт ответил. —
да, я был юн и очень горд,
но мир с годами в новом свете
нам видеть суждено. И вот
настало время распрощаться
с привычной маскою бунтарской,
а слёзы раненой души
хотя б немного подсушить.
Нет, я не стал до денег падким,
не пал во власти мерзких пут,
что обывателей влекут:
дома, машины, яхты, тряпки —
без них уж как-то обойдусь.
В душе моей — иная грусть.


Да, я устал быть одиноким,
устал влюбляться без конца,
свой жар выплескивая в строки.
Не ради красного словца
скажу: пришла пора Поэту
подумать о жене и детях.
И хоть во мне еще живет
тот разгильдяй и рифмоплёт,
что вас привлёк, играя словом,
и дерзкий пыл мой не угас —
боюсь, пред вами я сейчас
рискнул предстать в обличье новом,
хотя в душе, как прежде — тот,
кого гармония влечёт".


"Ваш выбор — вечно к ней стремиться? —
промолвил третий из гостей. —
Да, говорят: душа есть птица,
что воспаряет в высоте.
Но вместе с этим, как ни странно,
мы все подобны тараканам.
Мы копошимся тут и там,
чуть что — бежим к своим углам,
а повседневные заботы,
как тапок, давят слабый дух.
Судите сами, где уж тут
сберечь стремление к высотам?
Неужто ненавистный быт
в себе гармонию хранит?"


Поэт ответил, улыбаясь:
"Я мог бы вам сказать о том,
как велика бывает радость
от единенья с естеством,
как вид нетронутой природы
извечно дарит вкус свободы,
что, как известно, тем сильней,
чем меньше возле нас людей.
Я мог бы вам напомнить снова,
что все на свете есть любовь
и счастлив тот лишь, кто готов
навек принять ее оковы...
Но сколько ж можно, вашу мать,
одно и то же повторять?"


"Скажу иначе: есть у быта
свои прекрасные черты.
Мы опошлять привыкли сытых,
чье хобби — гладить животы,
а между тем, поверьте, втайне
любой поэт всегда мечтает
с душой, как следует пожрать.
Да ведь и сам я был бы рад
наесться блинчиков от пуза!
А после, бросив все дела,
предаться с той, что их пекла,
грехам любовного союза.
Звучит банально и смешно?
Зато гармонии — полно!"


Все посмеялись чуть нервозно,
тот смех отцвёл и облетел.
И голосок четвертой гостьи
раздался, нежный, как свирель:
"Поэт, хоть слог ваш очень едок,
хочу сказать я напоследок,
что мне приятно слушать вас.
Простите, если я сейчас
себя веду слегка бестактно,
есть у меня такой изъян.
Поэт, скажите, вы в друзья
меня добавите в контакте?"
Поэт подумал "Это знак"
и произнёс: "Да будет так!"


Смеркалось. Гости удалились.
Винамп в наушниках запел.
Поэт, жуя вечерний силос,
играл в "Героев" на компе,
его безумная планета
тонула в безднах интернета.
И вроде все бы ничего,
но образ гостьи звал его.
И вот он, содрогаясь в тайне
в контакте вбил в поисковик
ее простой короткий ник.
Ну что ж, она была в онлайне.
Две точки, скобочка, "Привет"...
ну в общем, полный Happy End.



к оглавлению раздела